A propósito da morte da minha cadela.

Mãe - Mais vale ela do que alguém da família.

Corset - Ou não.

E assim perco uma das "pessoas" mais importantes que tinha na vida.

Aquele pedaço de sol que me acolhia com todo o carinho e mimo possível de cada vez que me encontrava.

Totozice pura e aguda.

 {ah! raios! nunca poderemos fazer isto xD}

Amor...

Amor é decidir que o jantar de hoje será feito com esparguete porque ele não gosta. Assim, quando cá vier, terá toda a massa que quiser à escolha, menos a que não gosta =)

E quem lhes dá acompanhamento psicológico?!?

"Se juntar um macho adulto com um macho bebé, providencie ao porquinho bebé um esconderijo no qual apenas ele consiga entrar, porque o macho adulto vai tentar acasalar com o bebé e este precisa de um espaço para se esconder"

Ai e tal... também há pedófilos no mundo animal! 

Sacanas...

Sobre o Estado Francês e o Presidente Sarkozy

(acerca da política do Presidente francês...)

Namorado - Aquele gajo, cornudo pá...
Corset - Vá, não vamos falar da vida sexual da mulher dele porque isso não interessa nada para o estado do país!
Namorado - Interessa sim! Toda a gente sabe que um cornudo pensa pior!

(...)
Corset - E ele usa tacões amor!
Namorado - Ya...

Coisas que fazem impressão...

... Americanos que utilizam expressões como "joie de vivre" ou "déjà vu". Fica sempre estranho, muito estranho... 

É que só pode ser dito com um bom sotaque francês. Fora isso, fica parolo.

Se há coisa que mete nojo...

São as declarações lamechas, cheias de floreados desnecessários, pindéricos e... pior! Com erros ortográficos. É que mais valia um "gosto de ti obla! és a maior!!!" do que um foleiríssimo testamento repleto de gralhas, metáforas pirosas e palavreado... cócó.


Tenho dito.

Há um motivo.

Há um motivo para não escrever cá tantas vezes quanto devia, quanto estava acostumada. Há um motivo para passarem dias sem abrir o link deste blog. Há um motivo para já não me apetecer ler blogs (não são vocês, sou eu). A verdade é que muito do que era já não sou e, a partir do momento em que encontramos alguém que nos preenche aquele vazio que nos consumia e tentava a experimentar tudo o que pudéssemos para o controlar... bem, a verdade é que a partir desse momento estamos bem, não precisamos de mais nada. Como de um blog.

(Como gaja teimosa que sou, vou ver se contrario esta tendência de não escrever/não comentar. Não prometo milagres. O último gajo que o fez saiu-se mal... so....)

E hoje que estou assim, não há nada nem ninguém para agarrar nem para "mesquinhar". humpf

Sou um bicho territorial.
Não, não faço chichi nos cantinhos como muitas belas donzelas que por aí pastam. Mas tem dias em que apetece. Tem dias em que apetece colocar a plaquinha do "private property, KEEP OUT" e minar o campo com o que me apetecer (mas coisas ruins, hein!).

Tem dias em que o que é meu não pode ser partilhado. Não sou sempre assim, de todo. Simplesmente há dias em que preciso de agarrar no que tenho, libertar o bicho ruim, mesquinho, solitário e egoísta que há em mim (uma espécie de Grinch, mas muito mais sexy, como é lógico! pffffff) e dizer "não sais daqui!!" Sem explicações, sem razões, sem argumentos, sem "mas". Simplesmente porque sim. Isso, por si só, basta.

'Cause you're so fucking special.

I want you to notice when I'm not around.

Amor de Perdição - um dos que trago comigo.

Cheira a terra húmida, que esfriou de um sol que ainda mal a deixou de queimar. Tem grasnar de corvos como melodia. Tem folhas douradas, vermelhas, castanhas, que caem em silêncio do céu, sem pedido nem comando, e revestem o mundo como tapete de boas vindas. Tem a nostalgia como sentimento. Tem um romance doce e triste como pano de fundo. Não tem o calor do Verão que nos dilata os corpos, queima a pele e humedece o corpo. Nem tem frio do Inverno, que nos fere o rosto e gela o corpo. Mas tem mais. Tem a doce melancolia que traz a cada brisa fria, a cada ligeiro pingo de chuva que nos cai no cabelo, no rosto, nos ombros, nos sapatos. Tem o doce cheiro da compota. O ritual das colheitas. Tem o sabor a vinho. Tem o reencontro com a vida como estandarte e, no entanto, sabemos que é hoje, é agora, que tudo começa a morrer.

Tem, nele, tons que sabem a mel, tem o vento que sopra de mansinho e arrasta as folhas pelo chão, naqueles fins de tarde nem claros, nem escuros... cinzentos, e sós. Como eu. E como tu.

Tem cor, tem sabor, tem cheiro, tem vida, tem morte. Tem tudo o que poderia querer, o que poderia gostar. Não é certo, nem é constante. É indefinido. É de luas. É um bocadinho de mim (ou sou eu que sou um bocadinho dele).

Chama-se Outono, começa com as mesmas letras de Outubro, e é a minha estação do ano de eleição.

Não é pedir muito, ou será?

Talvez seja. Apelar à inteligência das pessoas é coisa difícil. A Corset é extremamente pragmática: só se dá com quem gosta. Não é que seja uma dada. Longe disso. Por detrás da pouca vergonha plasmada neste blog está uma moçoila com escrúpulos, decência e integridade (ah, já parece slogan de campanha política!!). A verdade é que tenho a p*ta da mania. Ora pois claro que tenho! Quem tem problemas que se arrume num canto (porque senão leva com a mania em cima), quem não os tem, e está curioso com o bicho estranho que é a Corset, bem que pode ter uma agradável surpresa (ou não, ou não...).

Então o que me irritou um bocadinho hoje? Bem, não foi exactamente "irritar", nem foi "aborrecer". Foi mais um "tsss, eh pá, já paravas com a burrice e deixavas de pensar que sou tansa ao ponto de querer amizades contigo!"

São coisas que me admiram. Falo-vos do Facebook. (este post está confuso, eu sei, mas
são 1:04 da manhã, não há como ser coerente em vésperas de início de semana) Falo-vos dos pedidos de amizade.

É uma coisa curiosa... isso dos pedidos de amizade! Gosto quando recebo um "X quer ser tua amiga". Lembra-me aqueles tempos de inocência ao estilo da Heidi. É fofo e tótó ao mesmo tempo. Mas não tem nada de mal. O que me chateia, lá está, não chateia, mas sai-me um "tsss.... tótó!", é quando alguém com quem eu sou desagradável, antipática, cabra, suposta "arqui-inimiga", ou algo do género, me quer adicionar no Facebook. Sim, eu sei que não querem ser minhas amigas (ohhh mas porquê!?!?), mas acham mesmo, a sério, pensem comigo... acham mesmo que eu vou deixar que tenham acesso a tudo o que está no meu Facebook só porque devo ser politicamente correcta e aceitar o pedido de amizade? Hell not. Sabe Deus que essa coisa do politicamente correcto enfio-a no rabinho dos tótós de cada vez que a apregoam.
A verdade é que não sou simpática com quem não gosto, o que, de facto,dá jeito... é que as pessoas nunca ficam na dúvida se gosto delas ou não - é a chamada transparência, esclarece qualquer tipo de insegurança.

E o novo slogan de combate à obesidade em Portugal é: "Três quecas por dia, não sabe o bem que lhe fazia"

[Vá querida, estás com uns pneus e o meu colesterol preocupa-me... Oupas!]

"Sabias que três fodas por dia podem queimar até 10.000 calorias?"

Foi isto que o meu namorado me disse quando me lamentei que estava mais gorda que a lontra da Amália, a Lontra do Oceanário de Lisboa e que tinha mais pneus que os camiões da Michelin. (ah vida cruel! ah maldito chocolate!)

A verdade é que a resposta deixou-me com um sorriso na cara. Não por já imaginar o pinanço (é óbvio que isso, por si só, já é motivo para esfregar as mãos de satisfação e, com ar maléfico, proferir um burnsiano "Excellent"), mas por dar conta que nestas coisas (em praticamente tudo, vá) pensamos da mesma forma. E afinal, até estamos a agir em prol da nossa saúde. A minha mãe sempre disse que o exercício físico faz bem para baixar o colesterol. Eu concordo.

Já Sociedade Portuguesa de Cardiologia devia aproveitar a deixa. Só ajudava e aposto que os pacientes não se queixavam dos novos métodos de prevenção. Ah se eu fosse médica...!

No mundo dos comportamentos-padrão...

Há quem fume um cigarro. Há quem converse. Há quem adormeça. Há quem vá tomar banho. Há quem não faça nada. Há quem fique especado a olhar para o tecto. Há quem fique à procura das cuecas/boxers. Há quem se vista. Há quem vá mijar. Há quem faça massagens. Há quem vire as costas. Há quem diga "bem...foi muito giro, mas tenho uma reunião e não podes dormir cá. Até qualquer dia Cristina, ah desculpa Catarina, isso, tanto faz! Toma lá dinheiro para o taxi boneca! ;)". Há quem troque juras de amor. Há quem pense em problemas. Há quem goste de ir para os copos. Há quem goste de ficar pelo quarto, a observar cada objecto, cada livro, cada fotografia. Há quem goste de pensar no "depois". Há quem não queira pensar. Há quem goste de continuar. Há quem goste de levantar e ir embora. Há quem goste de ficar a noite toda.

Eu... eu gosto é de comer um bom chocolate. É orgasmo seguido de orgasmo. Perfect.

Sometimes I wonder...

É errado gostar da solidão?

O mundo sorriu e as estrelas alinharam-se no momento em que assisti a este vídeo.*

*ou então não e achei que era, simplesmente, uma bichice linda e digna de partilha!

É como se Deus tivesse falhado. Ninguém está à espera, ninguém quer, mas acontece.

Pela primeira vez em 22 anos fiquei desiludida com a minha mãe. 

Não fiquei chateada, não fiquei triste. Fiquei desiludida. 

Um sentimento de vazio e apatia reflectido num "não vale a pena, sai do meu quarto.".

É fodido, completamente.

Distração?

 [e tivesse eu alguém que me pintasse as unhas.... *assobio]

Distracção é tentar pintar as unhas com uma uva e levar o pincel do verniz à boca. 

Felizmente dei-me conta da estupidez a tempo.

Randomly random.

Como tentar fazer um post sem usar acentos nas palavras? can't do it. won't try it.

Formatem-me isto faxabore.

Escrever posts ao som de Blondie dá nisto. Ou então...

[tipo, aquilo tem leite, portanto a imagem serve... certo?]

Descobri toda uma nova utilidade a dar ao folheto da "Dica" do (grandioso) LIDL. Não é que aquilo dá um jeitaço para proteger o chão da humidade de um copo com alcool e gelo? Right on Lidl, ma man!!!!

A Corset tem estômago d'aço!

 [não era sexy, nem era Chanel. Era uma senhora esquelética, rançosa e o gelado era calipo]

Nota mental: arranjar um sensor ao "estilo homem aranha" que detecte situações nojentas.

Ver uma prostituta junkie a chupar um calipo não é, de todo, o cenário mais bonito de se apreciar.

Corset, part II

"You used to stir my imagination. Now you don't even stir my curiosity. You simply produce no effect. I loved you because you were marvellous, because you had genius and intellect, because you realised the dreams of great poets and gave shape and substance to the shadows of art. You have thrown it all away. You are shallow and stupid."

Oscar Wilde, The Picture of Dorian Gray

Dos muitos livros que já li, poucos foram os que tivessem passagens como esta, das que fazem tanto sentido.

Em Lisboa são aos milhares. Fico buuuuuurrra!

[é deste género]

Há pessoas com tornozelos friorentos.

Esta e a única explicação plausível para a existência de sandálias abertas mas que envolvem o tornozelo numa banda de tecido. Outra explicação seria "pura burrice", mas caramba, quem é que com 38º bem afados em plena Lisboa poderia abdicar de uma brisa fresquinha nuns tornozelos nús em prol de uma moda parva, feia e desconfortável?! Era demasiado estúpido, não era? Pois! Assim sendo, só posso mesmo concluir que há pessoas com problemas graves nos tornozelos (ou no cérebro), pelo que, com 38º graus, o importante é manter o fundo da pernoca quentinho e aconchegado. Já os pés, esses malandros, podem ficar ao léu.

[Seriously, entendo que possam gostar, e até respeito... Mas numa altura do ano em que a temperatura seja adequada para esse tipo de calçado. Com 40º é só ridículo e aquilo deve ficar completamente encharcado de suor. O que para além de ser nojento, não é nada higiénico. :\]

A melhor coisa sobre mim?

Saber que, venha o que vier, eu cedo, mas não quebro. Eu vacilo, mas não caio. E nunca, nunca, nunca, perco. Feitio de merda? Também, mas não é por aí. Necessidade absoluta de me aguentar firme e resistente, sim. A Corset é a pessoa que "aguenta", que "não se importa" de ouvir coisas duras, que suporta o que os outros não suportam. Volta e meia esquecem-se que no meio da fortaleza ainda se encontra um coração, pequenino e frágil, mas ninguém tem de saber, nem mesmo eu. É um mundo demasiado cruel para me deixar levar pela fraqueza. Não sou de pedra, mas não deixo de me manter em pé. E, apesar de tudo, apesar de saber que, tantas vezes, poderia seguir o caminho mais fácil, o menos tortuoso, o facto é que opto sempre pelo mais difícil, de curvas estreitas e perigos escondidos. Talvez queira sentir na pele, no corpo, na alma, no coração, todos os males que puder sentir, para que um dia, mais tarde, nada mais me atinja, nada mais me doa. Até lá, que venha o que tiver que vir. Não o espero, muito menos o temo. Mas sei que o enfrentarei como sempre - de cabeça erguida, com um sorriso de desafio, um suspiro de impaciência pelo desejo de luta e uma confiança inabalável. Desde pequenina, até à morte. Não é opção, é personalidade. Das coisas que nunca mudam. E ainda bem.

Coisas que me deixam moderadamente perturbada.

 [mas...mas... eu só queria levar este verniz =\]

O nome "Risqué". Que é como quem pergunta "como é que se pronuncia essa merda?!?".

Inicialmente - tal como faço com tudo que é nome estranho, em que não sei por que língua optar - decidi afrancesar a coisa, optando por um panisgaszinho "rissssssquê". Porra das porras, ninguém percebia puto do que eu dizia e ainda achavam que eu devia ter algum tipo de deficiência (não que seja algo a refutar, eu cá acho que tenho um cérebro meio handicapé - mas isso é só porque quero mitrar-me ao free parking!). Seguidamente, tendo frustrado a prévia tentativa franco-abichanada, enveredei pela via brejeira do "riiisssshhhhqueê" - coisa nada "bem" de se dizer, claro.

Conclusão risqueniana: tou fodida quanto ao nome. Mais vale apontar e dizer "olhe oh menina, eu quero este!"

Mas não me fico pela "Risqué". O "Andreia" também não é melhor. Não senhora. Aliás, um dos motivos que me impede de adquirir o referido verniz é o de que me sinto um bocadinho guna só de o pedir. Nada contra o nome, atenção! De todo. Aliás, eu não sou a melhor pessoa para falar de nomes. No entanto, e como gaja do Norte que sou, é impossível não me sair um "Ándréiiiiá". Conclusão, de cada vez que pedisse um verniz dessa marca, o espírito guna ia descer em mim e já imagino a cena:

Corset de calças de ganga curtas, acima do tornozelo, sapatilhas da nike brancas (com mola, claro!), colete cor de rosa, top branco "hell kitte", unhas com brilhantes, cabelo loiro-oxigenado amarrado com um tótó verde-ranho e argolas de ouro, a dizer "ooiiiilheee, eu quéro o da ándréia! é leindo!"

Pois, nada bonito.
Logo vi.

Tenho um problema muito grave.

Para além de retrovisores (um dia conto-vos a bela história de amor-ódio com esses malandros), tenho uma relação muito má com "headphones". Isso e carregadores de pilhas. Mas falemos dos headphones. Daqueles só de fio e cabecinha para enfiar no ouvido. Esses sacanas duram-me pouco tempo. Se sobreviverem um ano é muito, e já podem ser considerados os jedis do mundo dos headphones. A culpa não é dos meus ouvidos. É do cabozinho onde eu os enfio no meu mp3. Não venham para aqui dizer que eu cá não tenho jeitinho nenhum para enfiar coisas porque isso não é verdade. Nem ousem afirmar que os meus orifícios são locais inóspitos para albergar a cabecinha dos headphones. Na, na, ni, na, na. O problema não é meu, é deles! Essa raça de phones made-in-sítio-que-não-está-à-altura-dos-trambolhões-que-a-mala-da-Corset-dá ou made-in-sítio-que-não-sabe-construir-phones-anti-água-choque-calcadelas-tombos-baba-e-outros-danos. É, eu sou muito ninja.

E agora ando eu, mais uma vez, a ouvir música só no ouvido direito! Umas vezes tenho a felicidade de poder ouvir música nos dois ouvidos (aaaaaah, doce alegria!), mas para isso tenho que posicionar os fios ao estilo MacGyver (o que é estranho, porque parece que estou a fazer tricot com os fios...).

Enfim, podia dar-me para pior, certo?

Não pensem duas vezes, não hesitem, vejam o raio do filme.

É incrível.

E isto é, sem dúvida nenhuma, "A" frase da semana.

"Aquilo não era uma pila, era um canhão de guerra."

Adoro as minhas amigas x)

A Corset e o SNS

Corset está doente, suspeita que tem uma amigdalite. Corset decidiu telefonar para o centro de saúde do local onde agora reside, para perguntar o que tinha que fazer para ter acesso a uma consulta de recurso (porque foi mal habituada pela mãezinha, que lhe fazia a papinha toda). Conversa ao telefone:

Senhora do Centro de Saúde: "Para usufruir dos nossos serviços tem que fazer uma inscriçãozinha"
Corset: "okay, mas tipo... eu tou doente, preciso ir ao médico já, portanto posso fazer a inscrição agora, certo?"
Senhora do Centro de Saúde: "Isso não sei se será possível, tem que ter a inscrição feita primeiro"
Corset: "mas... eu tou doente, preciso de ir ao médico. Não posso fazer a inscrição logo no momento?"
Senhora do Centro de Saúde: "Sinceramente penso que não seja possível, mas pode vir cá e perguntar às colegas".

What tha fuck?! Daqui a nada preciso de me inscrever até para morrer. Tudo bem, Corset não desiste e decide entrar em contacto com a urgência do hospital: não é um caso urgente mas é a única alternativa que tenho.

Corset: bom dia, bla bla bla

Senhora do Hospital: Mas olhe que os serviços de urgência dos hospitais só servem para os casos urgentes

Corset: ouça eu sei, mas eu preciso de ir ao médico e no meu centro de saúde não posso porque para isso tenho que ter feito uma inscriçao com antecedência!

Senhora do Hospital: pois, não sei, mas olhe que tem que ver se o seu caso é urgente ou não porque as urgências são para isso mesmo!

Corset: eu sei, mas eu estou doente e preciso de um médico... e não tenho mais nenhuma alternativa.

Senhora do Hospital: olhe não sei, só sei que este serviço é para casos urgentes, a senhora é que sabe o que quer fazer.

Corset: hum hum, muito obrigada.

Que caralho. No meu centro de saúde preciso de adivinhar que vou adoecer, fazer a inscrição e só depois ter direito a uma consultazinha fantástica, no hospital preciso de estar a morrer, e os casos intermédios?! Aguentam que se lixam?

Odeio, odeio, odeio, odeio, odeio...

[back off biaaatch!]

Pessoas que se colam imediatamente a mim na fila do supermercado. Acho uma tremenda falta de educação estar a pagar as minhas compras e uma camandra se colar a mim. Para isso mais vale entregar-lhe o pin do meu cartão. E pior que isso, só mesmo não me poder sair com um "olhe, não acha que é um bocado falta de educação estar praticamente em cima de mim e não me dar o devido espaço?" porque me dói tanto a falar que mais parece que tenho 5 espadas samurai espetadas na garganta. --'

Corset, you're a dreamer.

Mais do que cócó nos passeios, mais do que condutores que não param nas passadeiras, mais do que bróculos, mais do que canela, mais do que revistas cor de rosa... odeio futilidade. E em mulheres, muito mais.

Falo de pessoas que só dão valor às coisas caras. Às marcas. Ao estatuto. Ao "quanto custou?".
É estúpido, idiota, sem-cabeça e, sempre, sempre, sempre, motivo para lançar um dos meus olhares de "pobre criatura...".
Na verdade, não gosto que gastem dinheiro comigo. Não acho que valha a pena. Há outras maneiras de me arrancarem um sorriso, outras maneiras de me deixarem feliz. Não nego que uma prenda especial implique, por vezes, algum investimento monetário. Mas há formas bem mais engraçadas, sentidas e personalizadas de me fazerem sentir especial.
Sempre fui "miúda-do-it-yourself". Sempre fui pessoa de oferecer prendas personalizadas. Sempre fui pessoa de surpreender com prendas pessoais e carinhosas. Daquelas em que consigo arrancar uma gargalhada e uma lágrima. Não me posso dar ao luxo de dizer que sempre me fizeram o mesmo. Talvez seja por isso que ache que me importo mais do que a maioria. Talvez seja por isso que às vezes me sinta um bicho estranho, sozinho e num canto. Talvez seja por isso que quando encontro alguém como eu, que valorize as coisas pequenas, a ternura espontânea, no meio do mau feitio e da maluquice... talvez seja por isso que fico fascinada. Na verdade, contento-me com pouco. Desde que esse pouco seja especial, tenha significado e me toque o coração. Ou não fosse eu uma pequena formiga sozinha e narcisista, com um coração difícil mas do tamanho de elefante, num mundo de gigantes.

Ah, a Corset e o bom humor.

Expliquem-me porque é que depois de uns largos dias de ausência (a jovem anda sem net), em que são pensados posts, são pensados textos e constatações com piada (juro! é verdade... a sério.. acreditem!), mas quando chego aqui, abro a janela do blog, perco a vontade toda e sinto a inspiração a escorregar pelos dedos e atirar-se pela janela?

Ah grande puta que pariu.

Não podia ter escolhido maneira mais tótó para recomeçar a escrever neste blog...

 .Para que conste, sei muito bem por onde vou.

A vantagem das pessoas é serem pessoas.
Não são coisas. Não nos passam despercebidas. Não nos são impermeáveis. Não nos são indiferentes. Não deixamos de alterar o que somos, simplesmente vamos sendo moldados com novas formas, novos contornos, que nos ajudam a descobrir a vida com outros olhos, com outra cabeça.
A vantagem das boas pessoas é serem pessoas... que valem a pena.
As pessoas são portas.
As boas pessoas são caminhos.
Podem ser caminhos tortuosos, que nos dão cabo do juízo, que nos apertam o coração, que nos marcam a ferro quente e nos invadem o corpo com aquele fogo que nos consome a alma até já não sabermos quem somos e o que queremos. Caminhos que nos torturam, mas que nos fazem entender a vida. Podem ser caminhos que nos deixam desconfiados. Daqueles que não sabemos se devemos ir por aí. Mas que nos trazem boas surpresas. Podem ser caminhos constantes, apesar de, volta e meia, a terra tremer e do mar se erguerem tempestades. Podem ser caminhos incondicionalmente seguros. Podem ser caminhos interessantes, mas demasiado duros e exigentes para percorrermos.
Acima de tudo, importa escolhermos o caminho que nos deixa ser o que realmente somos, e sentirmo-nos bem com isso. Importa escolhermos o caminho que nos faz verdadeiramente feliz. Importa, portanto, escolhermos a pessoa que nos faz verdadeiramente feliz. No mais puro estado da nossa essência. Importa alguém que nos diga "gosto de ti e aceito-te como és. Com tudo o que isso implica. És aquela pessoa no mundo inteiro que eu escolhi aceitar por inteiro. E gostar por inteiro. Aquela pessoa que eu quero e escolhi para aturar uma vida inteira."

E isso é absolutamente incrível. And fucked up.

Um bocadinho desnorteada e sob efeito de um Knock Out violentíssimo.

O.k.

I surrender.

Here's your white flag.

Breakfast at Tiffany's

You know What's wrong with you, Miss whoever-you-are? You're

chicken. You got no guts. You're afraid to say, "okay, life's a fact."

People do fall in love. People do belong to each other because that's

the only chance anybody's got for real happiness. You call yourself a

free spirit. A wild thing. You're terrified somebody's going to stick

you in a cage. Well, baby, you're already in that cage. You built it

yourself. And it's not bounded by Tulip, Texas or Somaliland. It's

wherever you go. Because no matter where you run, you just end up

running into yourself. Here, I've been carrying this thing around for

months. (Paul hands Holly a ring box) I don't want it anymore" (Holly

changes her mind) Jumps out the taxi to find the cat she dumped into an

alley. Holly "Here, cat! Cat! Paul (behind her) Where's the cat? Holly

"I don't know. Cat! Cat! Cat! Cat! Oh, cat. [meow] Here cat. Oh...

(finds the cat, finds love. The kiss)

Sempre achei que tinha tudo a ver comigo. 

Miss whoever-you-are.

Lisboa, Lisboa, gosto de ti mais um bocadinho.

Eu de facto bem que me perguntava onde estavam os homens bonitos. Bem que me perguntava onde estavam esses malandros gostosos. Juro que pensei que se tinham escondidos todos. Onde andavam eles caramba! E eis que um dia, Corset Maria e Silk Josefina mudam-se para a capital. E qual não é o nosso espanto quando no primeiríssimo dia em terras de mouros, encontramos uns quantos espécimes de alto gabarito e... de fato (hot!!!). 

Claramente que a primeira impressão a ser trocada via sms não foi relativa à organização ou qualquer outro assunto profissional. Foi mesmo: "eh pa isto aqui é só gajos gostosos!!!" "pois é!! eu também reparei!".

Oh yeah... (e por todo o lado onde vou, encontro imensos homens bonitos. Lisboa é de facto capital, mas capital da beleza masculina. Damn! Devia ter-me mudado há mais tempo)

Agora que reparo...

Este blog está estranho.

a Corset e a sua tremenda panca por músicos.

Para suspirar.

O estilo feio-giro assenta-lhe bem.

A música, podia cantá-la ao meu ouvido. Sempre que eu quisesse.

Não tinha que mudar nadinha. Também não seria com ele que me casaria (nem quero essas coisas).

Só tinha que me deixar irremediavelmente apaixonada. Beijar-me, morder-me, sentir-me e mimar-me. Até me fartar, até me cansar (porque tamanho sentimento morre tão depressa quanto nasce).

E assim seria o affair da minha vida (acho que estou a precisar de um). Daqueles que quando nascem já têm a morte anunciada, mas que valem uma vida pelos breves momentos de intensidade que proporcionam. Daqueles de filme. Daqueles que eu gosto.

Deve-me estar para vir o período. Só isso explica este mel todo. Hormonas, suas cabras maléficas.*

Sou um bicho muito estranho. Mas a verdade é que, neste momento, deu-me para a ternura. 

Quero que façam alguém feliz. Façam um favor a este pequeno mundo cheio de pessoas antipáticas, tristes, abatidas, inseguras e insatisfeitas e aqueçam o coração de alguém com estas palavras.

A sério. Façam-no com alguém que o mereça.

Faaaaaaaçam!

Pronto, vou ser rabujenta para outro lado.

Quero apenas cinco coisas..
Primeiro é o amor sem fim
A segunda é ver o outono
A terceira é o grave inverno
Em quarto lugar o verão
A quinta coisa são teus olhos
Não quero dormir sem teus olhos.
Não quero ser... sem que me olhes.
Abro mão da primavera para que continues me olhando.

                                            

Pablo Neruda

*Tinha que colocar um mínimo de parvoíce e de coisas nojentas para cortar a doçura deste post. Lamento, mas tenho uma reputação de cabra insensível a proteger.

PS - não o façam comigo.

A Corset pensa, logo existem posts (loooongos).

[Já pinar é outra história. Isso podem e faz-vos bem meninas. Pinem à vontade, mas não se metam nos namoricos que isso é suicídio. Deus vos livre e guarde!]

A Corset esteve a pensar. E quando a Corset pensa, não dá bom resultado, isso vê-se na minha vida: sou solteira e licenciada em Direito. Ai Jesus, que desgraça a minha. Enfim, adiante, a Corset pensou o seguinte:

Ter um namorado giro-que-farta é burrice. Lamento, é. Vocês não estão a ver bem o caso em questão. Não estão nada. Esqueçam tudo o que sabem e abram a vossa mente para uma análise particular da coisa.
É um desperdício de recursos. É querer cozinhar haute cuisine todos os dias (dá uma trabalheira do caraças, suja-se muita louça, é preciso arrumar e limpar tudo e se calhar até preferíamos um pratinho de massa). É querer ir aos Oscars todos os dias - é giro, mas convenhamos que: cabeleireiro, stress, paparazzi, gajas atrás do nosso homem e sapatos altos, todo o santo dia... não é tão agradável quanto isso. Além do mais, dá uma trabalheira do caraças e ao fim de uns tempos o que uma gaja quer mesmo é vestir um belo par de calças de ganga.
Resumidamente, o adónis em questão implica demasiada manutenção. Daquela em que temos que estar mais gostosas que a Adriana Lima depois de tratamento photoshopiano. Ah pois. Cabe-nos sermos perfeitas. A concorrência é demasiado merdosa e "cabrenta" para qualquer tipo de deslize. A pressão é imensa. Qual penalty na final do Mundial, qual quê!!! Isso é coisa de meninos. Afinal de contas, quem continua fascinado - leia-se, com tesão - com alguém que já tem - leia-se, que já comeu?

Requer muito trabalho! Muita dieta. Muitos dias com maquilhagem impecável. Muitos dias com tacões (e não é dos baixinhos, é daqueles agulha, à bitch gostosona). Muita gula por satisfazer. Muitos sentimentos e vontades recalcadas...

Agora com um marmanjozito qualquer é bem mais fácil. Já não temos tanto com que nos preocupar, nomeadamente no que concerne às vaquinhas que andam pelos verdes pastos de Portugal. E se ele nos sai com um "ai oh mor vais comer isso?" bem que o mandamos embrulhar com um "cála-te seu panasca, que tu nem és assim tão bom!"

Yep. É basicamente isto. Agora vou buscar o meu cheque.

E isto é - estranhamente - das coisas mais bonitas que já me disseram =X

nunca te diria que tens a melhor voz do mundo

mas tens a tua voz

é doce

gosto dela

O post mais importante e de elevado nível de seriedade que este blog alguma vez viu nascer.

Acerca das sandes de delícias do mar (coisa que aprecio bastante):

Faculdade de Direito da Universidade do Porto - 1

Faculdade de Direito da Universidade de Lisboa - 0

Lamento, mas na FDUL delícias nem vê-las. Na FDUP é seeeeempre a dar. 

Oh iéééééé!

Imaginem isto com duas gajas muito pedradas (do sono e do calor)

Corset - Ei... olha o mar!!

Silk - Não é o mar é rio...

(...silêncio)

Silk - Não vês os golfinhos?

Corset - Aonde???

Conclusão: eu sou tótó, mas em Lisboa... sou muito mais!!!

And... we're back!

Voltando, então, à pouca vergonha que é o lado Corsetiano deste blog, resta-me por em esquecimento que alguma vez tive qualquer tipo de comportamento pitesco ou fofinho como o que jaz aí em baixo. Estava com sono, foi isso [Corset sua parva, és tão aldrabona!].

Mas adiante. A jovem vai "mandar-se" para Marrocos. Que é como quem diz, em terras do Porto, Lisboa. Os amigos já choram, já fazem dedicatórias no Facebook, mandam-se mensagens e tudo e tudo. (nota: eu não tenho doença terminal, só me vou mudar para Lisboa.). Quero apenas partilhar a mensagem mais... peculiar:

"Preparada? Não comes ninguém antes de ir?"

Acho lindo. É muito digno de uma amizade Corsetiana (inventei o conceito, agora não o largo, sou como as criancinhas quando aprendem uma palavra nova ^^). Tenho pena de desiludir a pessoa em questão. Mas não te preocupes, farei o "esforço". Darei o meu melhor. Sabes que Lisboa é uma cidade maior. É a capital. Há mais peixe, mas nem sempre é de melhor qualidade. Além disso é uma cidade mais poluída, portanto é provável haver muito peixe murcho e de guelras esquisitas, assim, o melhor é mesmo dedicar-me à carne: aos bois, portanto. De qualquer das formas minha querida, meu doce, meu bem, darei sempre notícias das minhas aventuras nas terras da Capital.


[Verdade, verdadinha  é hoje que me deram os mimos que sempre quis um dia ter]

Apresento-vos o único post absolutamente pitês e lamechas que mancha o bom nome deste blog.

Gosto que me façam rir.
Gosto que me façam sorrir. Gosto que me façam chorar (quando vale a pena). Gosto que me façam sentir. Gosto quando me fazem mimo no cabelo. Gosto de beijos no pescoço. E na boca. E nas mãos. Onde quiser. Gosto de mãos suaves. Gosto de olhares sinceros. Gosto de sorrisos maliciosos. Gosto de conversas. De boas conversas. Gosto de mensagens no telemóvel. Gosto de comentários no Facebook. Gosto que gostem do que eu gosto. Mas também gosto que gostem do que não gosto. Gosto de surpresas. Das boas. Gosto de ciúmes, mas pouquinho. Gosto de beijos roubados. Gosto de beijos demorados. Gosto de dar a mão quando ninguém está a ver. E quando estão a ver também. Gosto de sussurrar coisas que deixam as pessoas embaraçadas. Gosto de olhar nos olhos. Gosto que façam o mesmo, e que se demorem. Gosto de receber flores. Mas prefiro se a flor for colhida pelo caminho. Porque sim. Porque tinha que ser. Porque me estava irremediavelmente destinada, ao estilo "tem que ser dela". Gosto de pipocas, mas prefiro ver filmes na cama. Gosto de cartas. De e-mails também. Gosto de velas. E de perfumes. Gosto de roxo, de vermelho escuro, de preto, de branco. Gosto da lua. Minto. Adoro-a perdidamente. Gosto do mar. Gosto de rio. Gosto de noites quentes de Verão. Gosto de mistério. Não gosto de mentiras (mas quem gosta?). Gosto de partilhar. Mas não partilho o que é meu. Não gosto de ninguém, mas gosto de gostar. Não gosto de estar sozinha. Felizmente nunca o estou. Gosto dos amigos. Mas gosto mais das amigas (posso falar de tudo). Gosto de mim. E gosto disso.

Ao Teu cuidado.

I told you, forever 

I love you, forever 

I told you, I love you 

I love you, forever 

Não é lá muito normal...

 [okay, acho que até eu fico atordoada com esta foto.]

É a segunda vez que me dizem que o meu nome tem - nele - uma parte de inferno.

Corset's a pussy!

Pensei que estava a escolher uma comédia soft para um final de serão. 

Afinal acabei com um nó na garganta, uma pilha de lenços de papel ao meu lado e olhos vermelhos.

Fuck!

Faz-me comichão. Mais do que as gajas.

 

Manwhores.

É coisa que me deixa fodida!

[old fashioned me.]

Já ninguém dá a sua palavra, porque as a palavras, segundo "alguns", já não valem de nada.

Já ninguém faz acordos, porque só os contratos vinculam.

Já ninguém confia, porque o mundo está feito de vilões.

Já ninguém ostenta a sua honra, porque ela está perdida.

Lamento e discordo.

A minha honra vale ouro.

Enough is enough baby, and I've had enough.

Okay as saídas com os gayfriends são giras, mas já chega.

Tenho saudades de ver homens a beijar mulheres. Tenho saudades de ouvir boa música e não coisas como "sexo sexo sexo sexo é fixe!" (sim, isto era uma música, sim, a letra resumia-se àquilo).

Tenho saudades de ser observada por homens (por qualquer outro motivo que não seja o ver se estou bem vestida ou se o meu penteado é o máximo), em vez de o ser por mulheres.

Tenho saudades de poder sorrir a um gajo qualquer, e ele retribuir, em vez de ele sorrir para o meu amigo do lado.

Tenho saudades do meu mundozinho hetero. Não é ser egoísta ou não me sentir à vontade (porque não é, de todo, o caso), é simplesmente sentir a falta de estar num sítio onde ninguém se está a comer como se o mundo acabasse amanhã. Apenas isso.

Liz Phair tem um efeito estranho em mim.

Man if you've got a one in a million girl don't let her go away

'Cause the next one in a million girl is a million girls away

Não se iludam...

[jelly, you skanky bitch!]

Comer gelatina no escuro é bem mais difícil do que se pensa.

(Pelo menos do que eu pensava...)

Mothers watching football. You gotta love them!

Falta sobre jogador de Portugal:

"O quê??!?!?! Deixa o Pepe em paz!!!"

"Oh Simão dá-lhe!!!"

"Oh não podem fazer isso ao Tiago!!!"

Jogador do Brasil tem que sair lesionado devido a um "choque" com o Ricardo Carvalho:

"É a vida!"

-----x-----

Adoro a parcialidade da minha mãe! 

ahahahahahah

Facto nº1: A Corset é uma pessoa que não tem paciência.

 [tipo isto o.O]

Adoro... Aquele machame que se limita a fazer o filme a miudas de 16/18 anos, que - perdoem-me queridas, mas é verdade - enquanto miudas com menos experiência e menos calo requerem menos trabalho... e caem na cantiga de um paspalho qualquer.

Adoro ainda mais quando tentam abordar-me com a mesma táctica e fazem aquele arzinho de puppy abandonado e usam aquelas expressões como "linda" e afins.

É tão ridículo que chega a ser patético. 

Hoje estive a um triz de dizer: "Oube lá, mas tu afinal és um cão ou és um homem?!?".

Melhor do que podia pedir...

[fotografia tirada ontem, à 384738èsima tentativa. Coisa difícil em dia de São João]

Diz o povo que a noite de São João é mágica.

Confirmo.

Tive das noites mais incríveis da minha vida e o mais provável é só eu saber o porquê :)

That's why I'm in a very very good mood.

Quem é que terminou o 1º ano de Mestrado com média de 15 numa Faculdade de Direito Pública? Quem? Quem? Euuuuuuu.

Quem é que vai - finalmente - ao São João (passados 5 anos... já que o raio da festa calhava sempre na véspera de um exame)? Quem? Quem? Euuuuuuu.

Quem é que - segundo dois gayfriends - tem uma estrutura óssea perfeita e é das raparigas mais bonitas que já viram na vida? Quem? Quem? Euuuuuuuu*.

Agora vou deixar-me de parvoíces que já ninguém atura tanta mania. Sim? x)

*Esta é a parte em que os meus amigos me dizem "Corset sua porca, tu não és assim tão gira!" Ao que eu respondo "não fui eu que disse, foram os gays!!!". Pimbas!

Confesso que me derreteu o cubo de gelo... ups, coração.

O meu pai dizer-me, bem mansinho:

"Podias gravar as tuas músicas num CD e dares-me para eu poder ouvir-te quando fores embora..."

Corset: Oh, tás maluco... Eu volto aos fins de semana!

Pai: Mas... e se eu tiver saudades de te ouvir?

:')